Поэзия этого мира

Нынче дождь моросит, он играет по лужам,
И прохожий с зонтом от дождя не спешит,
Золотые листочки над городом кружат,
Как положено ей, осень путь свой вершит.
Я брожу под дождем, улыбаюсь березам,
На листочках дождинки, стекая, блестят,
Это вовсе не дождь, а березкины