Поэзия этого мира

Милой женщине  Вы добрая, милая женщина, немного устали.  Правда? Морщинки у глаз ваших шепчутся без слов обаятельно, право.        Шептать им про счастье  дозволено, дозволено смех опечалить. Поэтому  будет не больно мне сказать, что любви в вас не чаял я. Сейчас, покружив в  половодии, готов

Не серые мыши, а серые Люди в кишке подземелья  -  Метро. Собянин не дышит, вдруг Путин не любит страну  тихо  брать за  нутро. И голос  осипший - не Голос народа. Москва – казино на  Земле, по прихоти  дяди  с печатью  урода Россию  топила  в дерьме. Россия.   Рублёвка.  Провинция – дура. Куда

Зима. Троянская любовь.


---///---
Выкрутасилась  метель
три денька подряд,
и любовь, как в шторм,
корабельная.
Не прошёл и год,
по кроваткам в ряд
трём сынкам поём
колыбельную.
Развесёлый  хор –
по-мужски вокал –
зимний плод

Осенним женщинам.  (посвящаю Н.С.) Вы приходите, как грозы первовешние, зеленя сломав и напоив. А за окнами, сырым бельем развешаны, облака молчат, морозы затаив. В мире осень. Вы приходите из осени, оставляя за порогом  желтый лист. И такую теплоту с собой приносите, словно для нее и родились!

На дороге гололед и на сердце тоже. Черный тополь в небосвод врезался, как ножик.
Льнут снежинки к волосам траурною лептой. В чьи-то синие глаза утонуло лето.
Осень, злата наменяв, стынет под ногами. А Луна сосет меня желтыми губами.
Я давным-давно иссох. Что еще ей надо?