Поэзия этого мира

Милой женщине  Вы добрая, милая женщина, немного устали.  Правда? Морщинки у глаз ваших шепчутся без слов обаятельно, право.        Шептать им про счастье  дозволено, дозволено смех опечалить. Поэтому  будет не больно мне сказать, что любви в вас не чаял я. Сейчас, покружив в  половодии, готов

Не серые мыши, а серые Люди в кишке подземелья  -  Метро. Собянин не дышит, вдруг Путин не любит страну  тихо  брать за  нутро. И голос  осипший - не Голос народа. Москва – казино на  Земле, по прихоти  дяди  с печатью  урода Россию  топила  в дерьме. Россия.   Рублёвка.  Провинция – дура. Куда

Зима. Троянская любовь. ---///---Выкрутасилась  метель три денька подряд,и любовь, как в шторм,корабельная.Не прошёл и год,по кроваткам в рядтрём сынкам поёмколыбельную.Развесёлый  хор –по-мужски вокал –зимний плод любвивызрел к осени.Наливай женадо краёв бокал,знать Троянский коньлёг  под 

Осенним женщинам.  (посвящаю Н.С.) Вы приходите, как грозы первовешние, зеленя сломав и напоив. А за окнами, сырым бельем развешаны, облака молчат, морозы затаив. В мире осень. Вы приходите из осени, оставляя за порогом  желтый лист. И такую теплоту с собой приносите, словно для нее и родились!

На дороге гололед и на сердце тоже. Черный тополь в небосвод врезался, как ножик. Льнут снежинки к волосам траурною лептой. В чьи-то синие глаза утонуло лето. Осень, злата наменяв, стынет под ногами. А Луна сосет меня желтыми губами. Я давным-давно иссох. Что еще ей надо? Слов моих медовый сок