Забыты идеалы и знамёна,
В ломбарде – Златоустовский клинок.
Осталось, правда, прадеда икона,
Но от чужих Господь её сберёг.
Давно уже пропита мастерская,
Незавершёнкой пухнет антресоль.
Бутылка на столе полупустая,
А из закусок, только хлеб да соль.
Разряженный мобильный на диване,
А городской отрублен за долги.
И мысли навсегда остаться в ванне
Вовсю терзают пьяные мозги.
Портрет не порван, зажигаешь свечи,
И шепчешь всё, что не сказал тогда.
Как злой волшебник, зажигает вечер
Строй фонарей, ведущих в никуда.
Толпа смеётся, а порой плюётся,
Пока лишь в спину. Ты наплюй в ответ.
Поверь, она к тебе ещё вернётся,
Чтобы увидеть новый свой портрет.
