Поэзия этого мира

Художником я был и рисовал с тебя картины. Поэтом, рифмами стихов рассказывал о красоте. Теперь быть  скульптором хочу, лепить из глины, Чтобы ваять твой облик, показать на высоте.   Вложить всю нежность в каждое прикосновенье, К податливой и мягкой глади ласкового образца. И останавливать в

Мне хочется с тебя словами рисовать картины.Рифмой простой, прекрасной наносить штрихи.Ты - совершенство, будто бриллиант с витрины,Пускай весь блеск помогут передать мои стихи.Создатель ничего не пожалел и ты подобна чуду,В тебе бушует ураганом нежность ласковой зари.По каплям и крупинкам собирал

  Выпал снег на город ночью, и я видел из окна, как безмолвна белизна... Снег, подобно многоточью, обеззвучил письмена, что летят из поднебесья в светлый праздник Рождества. В предвкушеньи волшебства, чудилась благая песня заплутавшего волхва... И пока она звучала, так душа была чиста, точно

В осеннем пожаре пылает листва, То память о лете сгорает дотла. И сжалась душа в ожиданье дождей. Ты осень постой! Не гони лошадей! Своих озорных, золотых скакунов, Несущихся в ветре под звоны подков. А может то в Храме на звоннице бьют, Грачам улетавшим – последний «салют». Дубы простирают корявые

ЛЕТНЯЯ ГРОЗА   Ветер, обнюхав оконную раму, Лапой скребёт о стекло. Шепчет-шипит что-то гость мой незваный, Штор теребя полотно.   Гнёт он деревьев зелёное братство Сильным порывом к траве. Кланяйтесь, мол, венчаем на царство Вечную жизнь на земле.   Небо всё ниже… Звук очень долгий… Воздух рыдает